(Extracto del libro de Marcel Proust)
"Pero para mí no era bastante si, en mi propia cama, tenía un sueño tan profundo que me relajaba totalmente la conciencia; ya que entonces perdía todo el sentido del lugar donde me había ido a dormir, y cuando me despertaba en plena noche, no sabía donde estaba, y al principio ni siquiera podía estar seguro de quién era; sólo tenía el sentido más rudimentario de la existencia, como el que podía haber latente e intermitente en lo más profundo de la conciencia animal; estaba más desnudo que los habitantes de las cavernas, pero entonces la memoria, no del lugar donde estaba, sino de todos los demás lugares donde había vivido antes y donde ahora podía estar muy probablemente, me caía como una cuerda desde el cielo para subirme del abismo del no ser, de donde no podía haber salido por mísmo: en un breve instante atravesaría siglos de civilización, y a partir de una visión borrosa de lámparas de aceite, luego de camisas y cuellos vueltos, reconstruía los componente originales de mi ego".
